A dicembre sono nati Carlo ed Edoardo.
Non è che non avevo tempo per scrivere. Il tempo c'entra, certo, ma non è quello il punto. Il punto è che ti succede una cosa così grande, così travolgente e così assurda che il cervello si ricalibra (e si rivalibra di mer*a solitamente). Le priorità cambiano in un secondo. Le cose che facevi prima — scrivere, registrare, pensare a voce alta — finiscono in un cassetto che non sai nemmeno dove sia. Ti svegli alle quattro, ti riaddormenti alle cinque, ti risvegli alle cinque e 10. E in mezzo non pensi alla prossima newsletter. Pensi a come tenere in piedi la giornata.
Tre mesi senza scrivervi. Speravo di riprendere prima. Non ci sono riuscito. E ancora oggi, se devo essere onesto, un equilibrio non l'ho trovato. Non so se lo troverò. Forse l'equilibrio è una di quelle parole che funzionano meglio nei libri che nella vita reale. La vita reale è fatta di una continua "tensione" verso l'equilibrio.
Poi sono arrivate le vostre email e i dm. Tante. Più di quante immaginassi. "Tutto bene?", "Mi manchi la domenica", "Quando torni?" A un certo punto ho capito una cosa semplice: non potevo aspettare il momento perfetto per riprendere. Perché il momento perfetto non arriva mai. Aspettarlo è il modo più elegante per non fare niente.
Quindi eccomi.
Questi tre mesi mi hanno insegnato qualcosa che non avrei imparato in nessun altro modo.
Quando ti fermi — davvero ti fermi, non per strategia ma perché la vita ti travolge — hai due opzioni. Tornare e fare le stesse cose nello stesso modo. Oppure tornare diverso. Io sto scegliendo la seconda. Non per virtù, ma per necessità. Il vecchio modo semplicemente non funziona più. Prima potevo permettermi di improvvisare, di scrivere quando capitava, di gestire tutto a mano. Adesso no. Adesso ogni ora ha un peso diverso.
La newsletter che state leggendo è diversa da quella che avete letto fino a novembre. Ha delle sezioni fisse, un ritmo che si ripete, una struttura. Non perché volessi fare il professionista delle newsletter. Ma perché ho capito che con due figli neonati e tutto il resto, l'unico modo per continuare a fare le cose che mi importano è costruire un sistema. Ho creato un agente — un'intelligenza artificiale che mi aiuta a caricare, formattare, preparare l'invio. Non scrive al posto mio. Ma si prende cura di tutto quello che non è scrivere. Perché se devo scegliere tra scrivere e gestire un template, scelgo scrivere. Ogni volta.
Il punto non è avere più tempo. Il tempo non aumenta — lo sappiamo tutti, e chi dice il contrario mente o vende qualcosa. Il punto è accettare che non puoi fare tutto e smettere di colpevolizzarti per questo. Scegliere meno cose e farle bene. Costruire un sistema intorno a quelle cose, così da proteggerle dal caos quotidiano. Non un sistema perfetto — un sistema che regge quando dormi tre ore e hai il cervello in pappa.
Non è una lezione che ho letto in un libro. È una cosa che ho capito alle tre di notte con un neonato in braccio e l'altro che piangeva nella stanza accanto.
Oliver Burkeman, Come Fare Per Avere Più Tempo?
"Non avremo tempo a sufficienza per fare tutto ciò che vogliamo... perlomeno, possiamo smettere di farcene una colpa."
Da quando sono diventato padre, questa frase ha cambiato significato. Prima la leggevo come un consiglio ragionevole — una di quelle frasi che sottolinei e poi dimentichi. Adesso la leggo come una liberazione. Non è rassegnazione — è il permesso di scegliere. Di dire: questo lo faccio, questo no, e va bene così. È la frase che mi ripeto quando la lista delle cose da fare è più lunga della giornata. Cioè sempre.
C'è qualcosa che hai smesso di fare e che una parte di te vorrebbe riprendere?
Rispondimi — leggo tutto.
G.